martes, 18 de diciembre de 2007


Extraviados en la Estación

Después de tantas y tantas veces que hemos hablado de hacer algo diferente y de sorprender al gran público, después de hacer unos cuantos recitales y publicar tres números de una revista que nos enamoró, sólo a nosotros, pero era nuestra amada. Pues bien, de todo esto, sobre todo de la cabeza del saltimbanqui, sí de ese saltimbanqui que si veis el recital tendréis delante, nació El Pequeño Tren de poesía y Música.

Voy a contar la historia de cómo este tren paró en la estación de Olula de Río y nos impresionó con su poesía y su música hasta hacernos creer que en realidad estábamos haciendo un viaje en tren empujado por notas musicales y cuyo maquinista era la palabra. Yo trabajo en el Ayuntamiento de Olula del Río y la concejala de cultura me propuso hacer un recital de poesía. Después de meditarlo un poco y calcular el riesgo que conllevaba, decidí llamar a Ricardo para proponerle llevar El Tren a Olula.

Como era de esperar aceptó, y nos pusimos a organizarlo. Toda organización de un evento de este tipo repercute un poco en los nervios del que la organiza; pero con Ricardo esto se multiplica por tres veces. La razón es, que no para de pedir cosas. Su frase es: «A ver si se puede». Con todo, fui consiguiendo todo lo que él me pidió hasta tenerlo todo colocado el lugar donde se iba a realizar la actuación. Teníamos el equipo de sonido, las luces, los músicos y los poetas. Las cosas iban bien y todo se desarrollaba con normalidad, eso sí, con los incidentes normales que conlleva la organización de una cosa así, hasta que una mañana, me llama y dice que podemos hacer algo de decorado; él en Almería y yo en Olula, pero un nombre me vino a la cabeza, Maricruz. Llamo a Maricruz y le pido que si nos puede hacer un reloj de esos que suelen verse en las estaciones de tren, para colgarlo desde el techo del auditorio y demos el ambiente de estar en una estación. Ella me responde que sí, lo único que pide es cartón.

Pasan los días, terminamos de montar el sonido las luces, y voy a casa de Maricruz para recoger el reloj. Cuando llego al destino que me había fijado, mis ojos no pueden creerse lo que están viendo. Nos había hecho una estación de tren perfecta, y solamente con cartón.

Llega el día del recital, nos vamos al auditorio a montar el decorado. Todo estaba perfecto, el decorado era maravilloso y en realidad parecía una estación de tren. La gente comenzó a llegar, la verdad es que esperábamos más público, pero eso no nos importaba demasiado. Cuando el recital terminó, no es como si hicieses un viaje en tren, es que, en realidad, haces un viaje en tren. Nada falló. Lo cierto es que nada podía fallar, los músicos son buenísimos y los poetas increíbles.

No cuento nada del contenido del recital porque hay que verlo. Aquí solo os dejo la sensación que deja vivir la experiencia de disfrutar de esas pequeñas cosas que a veces te encuentras en el camino y te alegran un poco la vida.


Olula del Río 9 de Julio de 2007
Sergio Galera González

sábado, 17 de noviembre de 2007

martes, 9 de octubre de 2007


DONDE HABITE EL OLVIDO

Donde habite el olvido,
En los vastos jardines sin aurora;
Donde yo sólo sea
Memoria de una piedra sepultada entre ortigas
Sobre la cual el viento escapa a sus insomnios.
Donde mi nombre deje
Al cuerpo que designa en brazos de los siglos,
Donde el deseo no exista.
En esa gran región donde el amor, ángel terrible,
No esconda como acero
En mi pecho su ala,
Sonriendo lleno de gracia aérea mientras crece el tormento.
Allí donde termine este afán que exige un dueño a imagen suya,
Sometiendo a otra vida su vida,
Sin más horizonte que otros ojos frente a frente.
Donde penas y dichas no sean más que nombres,
Cielo y tierra nativos en torno de un recuerdo;
Donde al fin quede libre sin saberlo yo mismo,
Disuelto en niebla, ausencia,
Ausencia leve como carne de niño.
Allá, allá lejos;
Donde habite el olvido.


Luis Cernuda
(después de tanto tiempo...)

lunes, 11 de junio de 2007

Carretera
La carretera se retuerce y yo me dejo llevar, el viento golpea en mi cabeza y me ayuda a olvidar, que cometí un grave error. Me he matado más de mil veces y no consigo morir, será por el vaso de ambrosía que bebí antes de dormir, o que me salvas tú. Y ahora que viajo al norte huyendo de mí, la culpa se sienta a mi lado y me recuerda: no te librarás de mí. Liquido mis malos pensamientos como lo hace el avestruz, introduzco mi cabeza en la arena y se apaga la luz, y mi maldad. Ahora que viajo al norte huyendo de mí, la culpa se sienta a mi lado y me recuerda: no te librarás de mí.

TULSA
Miren Iza
Alfredo Niharra
Miguel Guzmán
Lázaro Anasagasti
Ignacio Garbayo
Sólo me has rozado
un disco lleno de letras duras,
versos como puñales, derrocha existencialismo
la voz de afilada ceniza y la música de una exquisita calidad
(pop indie, dicen)
sólo te diré que lo escuches
pero no lo comentes muy alto a ver si nos lo joden, ya me entiendes

domingo, 27 de mayo de 2007

hoy las musas no se acuerdan de mí
silencio
no se vayan a despertar
...
Desde el vagón del sueño.
La crónica se está escribiendo.
Gracias por todo el apoyo en estos últimos viajes en el pequeño tren.
(en la foto Julio Cortázar)

miércoles, 25 de abril de 2007


Una noche como ésta, conocí a Satán. Pero no era ni la sombra de lo que decían, de todas formas es sano desconfiar de lo que dicen los demás de otros. Tratándose de El Dios de las Tinieblas, más bien hay que temer… pero eso mismo en sus ojos averigüé… en su sincera mirada descubrí el temor de los hombres. Ya lo he dicho era una noche cualquiera, yo había bebido ya, evidente era que no me lo iba a encontrar después de salir de misa. Estaba sentado en el escalón de un oscuro portal, en la misma oscuridad de la que podemos disfrutar esta noche, tenía las manos sobre la cara, y a pesar de lo que dicen, ya les digo, me transmitió tal sensación de fraternidad, lo que estaba viviendo Satán, fuera lo que fuese, yo también lo había vivido, estaba seguro. Así que no lo dudé dos veces, le ofrecí un trago.
Desde ese instante me hallé con Satán en una aventura inolvidable. Es cierto, es mentira lo que nos han contado los curas de él. Ha vivido el exilio, la calumnia, el odio y la humillación, es más humano que muchos de los que dicen estar vivos. Nunca imaginé que el infierno fuese algo de lo que no hubiera que preocuparse, después de la vida estamos más que preparados para él, yo diría que nos podemos sentir como en casa. De todas formas la situación en la que nos encontrábamos era otra, muy distinta a la de Dante, no había océanos de mutilados ni barcas y a él no le correspondía esa imagen de poder, no era ostentador de ningún reino, y ni siquiera provocaba ninguna horrible sensación de miedo. De lo que Satán padecía era de Amor. Es cierto, parece extraño pero realmente es un juego prohibido el del amor, y sabemos, que lo prohibido ya lo inventó Dios y Satán. Pues así fue que lo perdió todo, se había desecho de tanto ego, que ya les digo, no era ni su sombra.
Hay veces que si nos concentramos mirándonos en el espejo, podemos ver que la silueta de Satán nos atrapa… aquí traigo los versos que le escuché en aquél sucio portal mientras sonaban acordes de una diabólica música prominente del alcantarillado que había debajo de sus pies.


Camino por el interminable pasillo de mi casa
hasta llegar al final de la escalera
y en vez de fumar uno de mis cigarros verde metal
me dio por escribir entre las hojas de una vieja libreta
pero descubrí a un pájaro aleteando sin parar
recordando que la ventana seguía cerrada
me levanté decidido a acariciar su pico y sus agitadas alas
pero no estaba aquí para cantar y tampoco para volar
su plumaje era gris, todo era gris
lo tomé entre mis garras y lo dejé morir
hasta que su pequeño corazón dejase de bombear
su intranquilo cuerpo
Fue cuando te vi, desde el cristal, eras pura melancolía
mientras tu público impaciente esperaba un gesto, una palabra
En tu cara se contenía una lágrima

Y una columna de agua colgaba desde el techo
me impidió seguir admirando tu dulce firmeza
soy un mediocre diablo que no consigue concentrarse en nada
sólo ocho segundos te bastaban para mi
ahora ya nada es lo mismo, sólo tu recuerdo
desde tu partida o tu llegada
los vecinos suben y bajan las escaleras mientras quedo inmóvil
como un discreto sonámbulo entre el cielo y el infierno herido de muerte
repitiendo exhausto lo que me acercó a tu imborrable rostro
aún sigo sin saber donde
de bien saldría a la calle, pero he perdido tantas veces
me da miedo, me da miedo encontrarte distinta y distante
que no puedo cruzar el umbral
que alguien le dé a la luz y encienda el fuego de una jodida vez
seré muy breve: te extraño y esto duele

Estoy en una pesadilla continua
he abandonado mi patria y la he convertido en ríos de agua
nadie me tendrá respeto ya, porque me dejé caer
como lo hice ya una vez
hace mucho tiempo cuando me condenaron a esto
el infierno ha terminado
su lágrima ha resuelto el final
donde yo me ahondo y me dejo llevar por la suerte
que me debieron robar al concentrarme en tu cara
es triste yo que me aproveché de los que no podían salir
de donde ahora yo me encuentro, fausto podrá vengarse
y las columnas de agua no dejan de caer
mojando mis ganas de alcanzar la ventana
porque sólo había un pájaro gris que ya no volverá a aletear
mientras me acerco de nuevo una y otra vez al cristal en el que me sorprendas
y salgas de tu escondite para tragarme el vaho en un soplo de vida.
continuará...
El saltimbanqui

miércoles, 18 de abril de 2007


LOS AMANTES
¿Quién los ve andar por la ciudad
si todos están ciegos ?
Ellos se toman de la mano: algo habla
entre sus dedos, lenguas dulces
lamen la húmeda palma, corren por las falanges,
y arriba está la noche llena de ojos.
Son los amantes, su isla flota a la deriva
hacia muertes de césped, hacia puertos
que se abren entre sábanas.
Todo se desordena a través de ellos,
todo encuentra su cifra escamoteada;
pero ellos ni siquiera saben
que mientras ruedan en su amarga arena
hay una pausa en la obra de la nada,
el tigre es un jardín que juega.
Amanece en los carros de basura,
empiezan a salir los ciegos,
el ministerio abre sus puertas.
Los amantes rendidos se miran y se tocan
una vez más antes de oler el día.
Ya están vestidos, ya se van por la calle.
Y es sólo entonces
cuando están muertos, cuando están vestidos,
que la ciudad los recupera hipócrita
y les impone los deberes cotidianos.

Julio Cortázar
(imagen de Roy Lichtenstein)

martes, 10 de abril de 2007


TODO DA LO MISMO

Me ha vuelto a pasar.
Siempre se me olvida que todo da lo mismo.
Me he dejado ir y me he puesto a valorar alternativas.

Voy a cambiarme el reloj de mano
Para no olvidarme más.
Voy a atarme una cinta en el dedo
Ya no se me olvidará más.

Todo da lo mismo.
Nada depende de ninguna decisión.
Todo da lo mismo.
Eso no es un problema, ni una solución.

Me pegaré un postit sobre la nevera.
Que no se me olvide más.
Mojaré el codo en tinta azul cobalto.
Que no se me olvide más.

Me haré un moratón en la cadera.
Dejaré desde hoy mismo de ducharme.
Me haré un doble fondo en los cajones.
Me pondré a caminar en línea recta.

Porque todo da lo mismo

jueves, 22 de marzo de 2007

Una chica se muere de hambre;
hay un trozo de chocolate
en los dientes del pobre;
millones en la caja fuerte del rico
¿quién debe darle de comer?
¿quién debe sanarle su estómago
donde ya no queda ni sangre ni corazón?
El pobre sabe que cuando acabe de comer
volverá a estar hambriento como la chica.
Por eso, y por algunas cosas más
como que ella aún es guapa
(lleva poco tiempo enganchada)
él se siente afortunado hoy
y la confianza le hace tener esa sonrisa
que a tanto público encantó.
Arranca de su trozo otro trozo
más grande que el suyo,
cosas de los nervios,
y comen juntos.
Hubieran preferido mesa y mantel
con velas y una moto que les llevara
hasta un hostal frente al mar…
Pero disfrutan de las miradas
y las risas, intentando disimular,
no les cuesta trabajo, nadie les obliga.
No necesitaron más que un trozo de chocolate
para comer juntos, y luego agarrarse de la mano,
disfrutar de un paseo por la playa.
Sin importarles hoy que los miren
porque no hay más ojos que los suyos.

El rico y sus millones, no piensa en esas tonterías.
Las grandes potencias del mundo
les gustan los cruceros de lujo
y les molesta el chocolate de los pobres.
Tampoco ninguna divinidad tiene que ver en este cuento,
no existe ni democracia, ni insignias,
sólo una mentira…
y una verdad:
esta historia no acaba bien
porque ellos morirán sin nada,
y al rico le jode que mueran con una sonrisa


Miss Carrusel
(volveré cuando esté limpia)


viernes, 16 de marzo de 2007

estreno mundial del cortometraje
de Jesús Almendros
AMORE
cuatro historias de amor cotidiano basado en el rencor,
la venganza, el despecho, los celos, la infidelidad,
la conspiración y la casualidad.

PRODUCCIONES A CORTO PLAZO
presenta a Marina Cayuela, David Imbernón, Belén Pintado,
David Rodríguez, Natalia Puertas, Ricardo Romero, Merche Murcia, Paco Calavera, Yolanda Cornide, Fernando Labordeta, Rocío Rodríguez, Jesús Almendros ... y Vicente. Música: Diego Cruz, Jesús Almendros. Escrito y Dirigido por Jesús Almendros. Almería 2007
miércoles 21 de marzo
O'freedom (antigua moderna)
a las 22:00

miércoles, 7 de marzo de 2007

Rezo por un alma

Caminas sola buscando la luna
y solo recoges huellas cargadas de luz
tus ojos buscan esa mirada familiar
y un ángel te recuerda tu destino

Rezas oraciones de amor
con metáforas en un idioma extraño
las palabras se esfuman entre tus dedos
sin oír respuesta a tus plegarias

Busca en tu lecho ese roce
un suspiro que acabe en un abrazo
y sólo el hielo te responde

La luna te ilumina ese rostro, sonriendo,
pero tú lloras, tragándote el corazón
y caes sin miedo al vacío
negro, triste,
eterno

Sergio Galera González
(tierra y libertad)

martes, 27 de febrero de 2007

mar de cenizas

Vamos a volar
volemos muy alto
viajemos sobre el mar
nuestros grandes sueños
no digamos nunca que no
feroces convirtamos el tiempo en un soborno
para crear el universo
para descomponer en un solo verso
sin cenicero sin ceniza
saliendo del fuego
con unas risas ardiendo

y a volar
volemos muy alto
viajemos sobre el mar
en mi negra nube
una urbe que conquistar
recemos juntos a un diablo que se desnude

al compás de un buen rock’ and roll
maldiciendo los enemigos
que lejos han marchado
no vuelvan si no son amigos

y a volar
volemos muy alto
viajemos sobre el mar
nuestros grandes sueños
no digamos nunca que no
feroces convirtamos el tiempo en un soborno

al compás de un buen rock’ and roll
maldiciendo los enemigos
que lejos han marchado
no vuelvan si no son amigos

y a volar…
un poema, una canción de Luis Ibáñez & Ricardo Teva
(otro día la partitura)

viernes, 23 de febrero de 2007

¿Qué es el spoken word?
¿Qué es el spoken word?
¿Qué es el spoken word?

hay algunos
que nunca
se han hecho esta pregunta
pero el spoken word
vive entre nosotros

http://www.palabraymusica.org/

"¡Qué poco serios somos!"

cita de Ronnie Rodríguez (lo mejor está en sus manos, su guitarra)

miércoles, 21 de febrero de 2007

Perro faldero

Ya está aquí otra vez tu perro faldero
-aunque ya no te voy a querer más-
Haré lo que tú me pidas de nuevo
-aunque ya no te voy a querer más-
Seré tu juguete, tu siervo
-aunque ya no te voy a querer más-
Nos veremos cuando quieras,
estaré esperando tus placeres veraniegos,
pero yo disfrutaré más que tú...
que por mucho que tu quieras esto no será eterno

Jesús Almendros & Ricardo Teva

jueves, 15 de febrero de 2007


"Esto acaba de empezar"

cita noctámbula de Andrés del Águila (dedos eléctricos)

martes, 6 de febrero de 2007

Puede ser que no inventemos nada
que haya que pasear descalzos
y hacer de la tierra nuestros zapatos

Puede que extraños encontremos
una playa en el centro de la ciudad
y desnudos al sol nos hidratemos

Cada uno decide cómo existir
cómo visitar los cuerpos donde
todo no es lo inventado
hacer de nuestras piernas
algo más que pasos
no pasar de largo
sólo movernos hasta impedir
sentirnos extraños

Mientras, resistiré
a la madurez
a los dignos oficios
a sentirme como en casa
Y buscaré la ciudad donde renacer
donde todo haya que reinventarlo
donde pasear sea todo y nada

Ricardo Teva (el saltimbanqui)